De más

Sólo cuando llevo copas de mas

es cuando te hecho de menos

Ahora que hay inspiración en el corazón

me olvido de todo 

y pongo en mute a la razón.

No quiero nada que no venga de dentro

ya vi demasiada miseria fuera

como para cargarla en mi pecho.

Caminando con mi cruz a las espaldas

y contigo al lado

sé que no va a volver

pero el pasado no merece ser ni recordado.

Escúchame aunque esté desaparecido

mi vida te pide a gritos

y mis hijos no nacidos 

quieren ser los tuyos.

Hablando con la pared

cuando te marchas por no caer

en el suelo

o en los vacíos de mi autoestima

Que esta en crisis

a causa de tantos vicios

y tu mi única virtud.

Que si te vas,

entro a luchar en campo abierto,

sucio y siempre sincero

tengo tus iniciales tatuadas a fuego

y en tus ojos cuelga mi amuleto.

Niña

Al otro lado de la ventana

he visto a esa niña

que provoca todos mis precipicios.

Al otro lado de la ventana,

el tiempo ha sacudido las dudas de la primera vez

y el fuego de mi pecho

ha deseado, que no conseguido

dejarte de querer.

Al otro lado de mi pecho

se encontraba mi vida latiendo en un corazón ajeno.

Lo llaman amor,

pero no lo supe encontrar hasta que fue demasiado tarde.

Digamos que las secuelas que hizo el orgullo y el honor,

en mi cabeza fueron tan numerosas

que hoy cuando te veo pasar, sigo sin razón.

@CSKEscribe

Cerrando el último bar

Y me encuentro haciendo

todo a lo que nunca escribí.

Como cuando la luna cierra el último bar

y yo sigo emborrachado de ti

aunque aparezca el sol 

para decirme que ya es hora de que piense en otra desilusión,

que tú ya me has cortado demasiado

sin nisiquiera rozarme.

Las letras, como los recuerdos

se me amontonan en un desorden

tan bonito

que sigo pensando si estás detras de todo esto.

No todo trata sobre ti, ni mucho menos

pero al igual que hay personas que no se olvidan;

tú te vas sin llegar a irte del todo

haciendo mil amagos de idas y venidas

que enlocequen hasta el último rincón fe mi puta vida.

Ya no está de moda el dormir en tu pecho

ni el acostarme contigo a escondidas.

Ahora sólo me limito a dar tiros y provocar suspiros.             @CSKEscribe

Yo siempre

Yo siempre fui más de escribirte a oscuras 

y pensarte a gritos.

De bajar el mundo cuando te agachabas

para que así, todo estuviera a tu altura.

A tu puta perfecta medida.

Y aún sabiendo que hay amores de una noche

que se recuerdan toda la vida,

compre fuego para juntarlo con gasolina

y crear así un desastre 

en el que tu caos cayó redondo en mi vida.

Por cosas como estas,

los vicios mueven mi cabeza.

Y es que hay heridas que nunca cierran

pero también sentimiento en cada letra

que te escribo.

                                       @CSKEscribe

Entre tus medias y tus miedos

Me encuentro perdido entre tus medias y tus medios,
a medida que pasa el tiempo
y se pone de rodillas
para suplicarme que deje de jurarte mierdas,
que deje de escribirte letras.

Que la única literatura decente
vive en la calma de tus abrazos a medianoche.
Y está claro que todo aquel que lo niegue,
no sólo es un necio sino un ciego de corazón.

Dudando siempre si eras de las que hacía
o de las que realmente era magia.
Pura y sin trucos callejeros
que me hacían ver promesas
dónde sólo vivía el engaño con una capa de maquillaje.

Y así, sucedió.
Los finales se extinguieron
y me quedé con ganas de amanecer en su boca
unas cuantas veces al día.

Todavía hoy,
cuando me hablan de sus caderas
me atropello con ellas en la cabeza.

Todavía ayer,
pasé por su portal no sin antes agarrarme del pecho
por si se le ocurría asomarse a mis destrozos
y fijarse en los descosidos convertidos en rotos.

Y es que un caos tan perfectamente dibujado
como el de sus labios
sólo podía existir en textos
que merecieran la pena leer una y otra vez.

Por eso, aquí me tienes.
Echándole un pulso a todo aquel
que dice que eres fácil de olvidar,
cuando soy el primero que te encuentro envuelta
en mil caras distintas en esta puta ciudad.

                                        @CSKEscribe

En un Fiat

Toda esta historia apestaba a mentira

y sal

en forma de mujeres que no hacía más

que provocar heridas que cerraron.

Como eso de abrir puertas prohibidas

y vivir en tu pupila 

como si creyera, que de verdad

ella podía ser casa, hogar o algo parecido.

Y así ocurrió.

Me manché las manos de ganas y tiempo,

el cual acabó como el perro detrás del coche;

muy lejos de su destino,

de su falda.

Yo aceleraba, 

no sabía que en la parte trasera de un Fiat se podía sudar,

gritar 

y crear recuerdos imborrables al mismo tiempo junto a una chica que luego se apellidaría Perdición.

                                         @CSKEscribe

Voy

Voy a hablarte de los lunares de su espalda. 

De la cantidad de estrellas que dejé de ver

por creer que el cielo mas despejado se encontraba bajo su cuello

De las noches en las que la única ancla que me mantenia con las pies en el suelo

eran sus clavículas 

y de cómo hasta cuando lloraba era más poesía  que todas esas antologías que me tragaba hasta que la encontré.

Voy a hablarte de como la perdi,

como el precio se hizo valor

de cuando empezó a llover en la habitación, 

y se hizo tangible el sol por su ausencia.

Voy a hablarte de como intenté recuperar lo que por dentro me mató,

de como convertía en curva cada recta

y en ángulo cada punto de mira.

Voy a hablarte de cómo pasé de quererla a escribirla y como todavía no se cual de las dos cosas me mató mas

@CSKEscribe

Cuando baja la marea

Sinceramente, 

no sé escribirle a la felicidad.

Ni a nada que se le parezca.

Soy masoquista hasta para eso,

la vida un exceso

de llantos y celos

de todo menos de tus putos besos.

Que no vuelven a casa

ni tú a mi cama

para un ultimo vuelco

de esos que se forman sin remordimientos

ni cargos de conciencia de esos 

que tanto leo pero apenas veo.

Sólo me siento en casa

cuando al norte

me encuentro perdiendo el sur 

entre tus medias.

Cuando baja la marea,

ella esboza una sonrisa cómplice

y se sube la falda.

Es como si me desnudara de golpe

sólo con una puta caricia,

y así, 

como por arte de un mago de oficio

la diversión se convierta en un juego sucio

donde hay sitio para un beneficio mutuo y a la vez,

que menos que pasar una noche en tu cuello.

Y al sentirme en deuda; escribirte limpio

que tú eres de todos

pero yo después de la resaca

soy de todo-hasta poeta-menos tuyo.

@CSKEscribe

Piu bella

Te veo 

y soy como Totti con la Roma.

"Piu bella"

y a la vez frágil

como la entrada de la primavera.

Tan delicada y a la vez provocando cambios de los que nunca se avisan,

a los que uno nunca se acostumbra.

Y que lo único realmente importante en esta mierda vida

es cuidarte.

Cuidarte como Riquelme a la pelota,

besándote en cada palmo del camino

al atreverte a cruzar este caos

a mi lado, 

encima y abajo.

@CSKEscribe

A medianoche

Teniendo alas, 

quieren piernas.

Siendo de arcilla,

tienen corazones de piedra.

Y esto es lo que te cuento,

mi vida hecha verso.

Dolor dosificado en lineas

en las que me dejo el puto aliento.

Llegue a estar en las cuerdas

por locas de mierda.

Historias a medianoche

donde la locura transitoria de tus piernas

hacen del frío un estado de ánimo,

y de tu piel

una cama en la que quedarse a vivir.

Y es que no se dan cuenta de que para volar, 

lo de menos son las alas,

que lo que realmente falta son ganas.

     

@CSKEscribe                           

Protocolo de emergencia

Hay trenes que sólo pasan una vez,

y trenes que nunca pasarán.

Hay ideas que se plasman en un papel

y de las que uno nunca vuelve a saber

nada.

Tirar la moneda y que vuelva a salir cara

era ya algo propio del protocolo de emergencia,

como cuando tu pupila se cruzaba con mi vista

y soñaba tenerte en ti 

tenerte lloviendo y a la vez iluminando desastre hecho reflejo

en el tipo ese del espejo

que cada día que pasa,

me mira peor

y me amenaza con irse si no me dedico a escribirte menos

y quererte mejor.

@CSKEscribe

"Bienvenido"

Siempre creí en el amor a primera vista

en finales felices como Cenicienta y Caperucita.

Pero yo que sé,

me hice mayor 

y supongo que con el tiempo desapareció lo mejor.

Me hice compañero de más vicios que virtudes

y alguien por el camino me enseñó esa manía de mezclar los malos momentos con ron. Y algo de rock n' roll.

Sigo sin saber.

Hay demasiado caos en mi cabeza

como para poder llamarlo desastre o como para reconocerlo con la piel de alguna mujer.

Condenado a arrastrar la mano por el papel,

y con el miedo continuo de que esta terapia casi diaria

algún día deje de hacerme efecto

y ni escribiendo(te) pueda sentirme bien.

Todo son suposiciones al fin y al cabo,

los malos agüeros nunca fueron eternos

y sé que en algún momento error y acierto 

se trasladaran a un único cuerpo.

Que me cruzo en los andenes 

con corazones ajados 

que sobreviven bajo una capa pulcra de maquillaje y sonrisas falsas.

Pero así es la ciudad y el humo que tragamos,

sin hacer caso a la madre

y confundiendo constantemente ángeles con diablos.

Dedico textos a los hijos que no he tenido,

como a la que se fue sin previo aviso.

Tropiezo y vuelvo a poner la piedra en el mismo sitio del camino,

porque al fin y al cabo como en casa no se está en ningún sitio

y bajo su falda yo veía siempre el tapete de "Bienvenido".       

                                    @CSKEscribe

Idílico

Fui mentiroso contigo 

lo reconozco ahora que el tiempo no hará efecto.

Como el vagabundo que pide para comida

y se lo gasta en vicios y bebida.

Culpable de escribirte limpio

y pensarte en todo momento sucio.

Y a la vez idílico,

como aquel que ve en ojos ajenos todo el amor propio que se pierde a lo largo de la semana en compañías 

que anestesian heridas durante unas pocas horas.

El dolor no es permanente 

pero sí tangible.

La idea era permanecer arriba,

en tu mente

aunque te soñara abajo

haciendo de la poesía una postura más en tu regazo.

@CSKEscribe

Contigo

Te propongo un plan.

Te propongo salir, 

correr, volar, cagarla 

y volver a empezar. 

Contigo.

Te propongo una locura, 

que puede salir mal o peor aún, 

puede salir bien.

Te propongo hacer verano en Abril,

o mejor aún,

te propongo hacer París en Madrid.

Sin nada que decir, nada que añadir.

Te propongo un desliz,

borrarte el puto carmín

y conquistar la cama pero no para dormir.

Te propongo ser feliz, 

puede ser un no o un sí,

pero mejor contigo que sin ti.

@CSKEscribe

Marilyn

Como Caperucita y su cuento,

acabo en el fondo de otro.

Su falda conquistada por mil csballeros

se convirtió en un auténtico desierto.

De esos en los que gobierna los oasis

que se esconden bajo tus párpados.

Dónde sólo hay sitio para el recuerdo

de aquellos que promulgaron

referéndum por todas las causas perdidas,

las batallas ganadas

las esposas encajadas

y los besos que dimos en otras bocas.

Y es que como una puta cascada

gobernada por la incertidumbre más absoluta venían las interrogaciones a mí.

En el mismo Madrid

dónde nada se dice

porque las palabras como su portador

poco importan ya.

Y es que sólo interesa la musa

y su acierto, 

su pretexto para hacer del vivo un muerto.

Solo importas tú, Marilyn.

@CSKEscribe

Malas noticias

Malas noticias.

Se ha acabado el hachís y la ginebra.

Creo que estoy empezando a recordarte

entre papelas y botellas.

Ahondando en la herida que no cicatriza,

te veo de cien maneras distintas.

Y es que el dolor se personifica de muchas maneras,

pero el formato recuerdo es el que más quema.

Sigo al ritmo de tus latidos,

los cuales me convierten en tu pareja de baile

aunque a la hora de la verdad;

no siempre sepa seguir tus pasos como debería.      

@CSKEscribe

  

                                      

Un último renglón

No me queda inspiración

para escribirte un último renglón.

Ambición me echó de su vida,

cerrándome la puerta en la puta cara.

Y difícilmente volveré a ese camino,

que no creo en dios que no sea el destino.

Y a veces,ni eso

porque todos nos convertimos en no creyentes,

en presos

cuando esa persona busca lo que tú quieres darla en otra parte.

Otras manos.

@CSKEscribe

Cosas y personas.

Sé de cosas que se rompen

en pedazos

cuando no se les presta la suficiente atención.

Bueno, cosas y personas.

Sé de regalos que no vienen con lazos,

que no les hace falta

porque ellos mismos son el mayor presente.

Y sí, también hablo de personas.

Que te prenden desde las mejillas

hasta tus pies.

Esos que creías que morirían

solitarios

y fríos.                     

                                  

Pero es que el crucigrama 

no se resuelve en otro sitio

que no sea en la cama.

Entre dudas y almohadas

me sentía cómodo,

me sentía en casa.

Importante no confundir con hogar,

eso sin lugar a dudas

eras tú

cada vez que te echabas a ti misma

para volver sin motivo alguno

                   con total sorpresa

y así volver a provocar caos en el vacío.

Que a fin de cuentas,

es lo único que realmente te gustaba

de mí.

Esa putada que era el saber,

que siempre que volvías, lo hacías

con la certeza de que había dejado la puerta abierta,

la nevera repleta de cerveza

y una habitación que apestaba a tus recuerdos de mierda.

@CSKEscribe

Guerra en tu pecho

Como el fiel que sale de casa y se quita el anillo,

como el provida que lleva el condón en el bolsillo.

Encontré a mi Cleopatra amurallada,

ya sabes que siempre fui más de desvelarme de noche

que de llorarte en la almohada.

Y es que es complicado

seguirle los pasos a la vida,

que va a toda hostia

aunque te intente convencer de que no tiene prisa.

Que me quedo sin gasolina

a medio camino

y encuentro más guerra en tu pecho

que con cualquier enemigo.

@CSKEscribe

                                       

Muere libertad

Muere libertad cada vez que te encierras

conmigo.

No hay vuelta atrás

a las letras que cosí a tus mejillas

con la pretensión de besarlas, 

y besarlas

y besarlas.

Palestina sigue herida

y nosotros,

emigrantes de corazones más rotos que humanos

nos preguntamos si es correcto avanzar

en vez de caer en un alma corrupta

que nos terminé de matar

con los labios

o

con un poco de literatura.

Porque recuerda que otoño 

no es estación sino sentimiento

inoculado en cada paseo

que se convertía en eterno 

si lo tomábamos juntos.  

@CSKEscribe          

Gaza

La mayoría de veces te situabas así,

llena de peligro,

de miedo,

como emulando la franja de Gaza.

Y es que por ti,

también muchos dieron su vida en vano

con tal de marcar en tu piel

el nombre propio y bañarse en tu sudor

Sintiéndolo mejor llegaba al límite

de encontrar tus pies fríos

en la penumbra de la noche

dónde mi alma sólo quería

no sentirse tan sola

y conjugarse en algo que le hiciera entrar en calor,

ya fueran tus labios o el vodka.

Marcando el recorrido,

y dejando correr las cortinas

cuando me empapaba de ese alcohol ruso

y no de ti,

me atrevía a decir que la poesía

era fácil

a manos de todo loco

que hubiera encontrado esa puta manera

de dormir junto o encima

de aquella con la que se corría.

@CSKEscribe

Lunes o Martes

Sangro y te escribo a partes iguales.

Yo era de los que disfrutaba entre tus gritos

y tú,

 la que nunca daba señales.

Lo echamos a suertes.

Cara o cruz. Nones o pares.

Desde ese preciso momento

dejé de quererte los Lunes y Martes.

Demasiado cansancio acumulado

en organizar mil planes.

Acostumbrado a beberte en bares

y perderte a las primeras de cambio.

Llego a la cama mellado y sin pulso.

Tener en casa mil puertas y ninguna llave.

@CSKEscribe

Lucía

Lucía es pasto del pasado,

de los errores cometidos

y los ya enterrados. 

Lucía me lleva de la mano al futuro.

Vuela, vuela constantemente

entre océanos y dudas

se convierte en sendero.

Ella es religión,

y te digo que hasta el más ateo de todos

creería en sus ojos verdes.

Ella vive en cada orgasmo

que habita entre dos cuerpos,

que se convierten en uno.

Y seguramente su espalda

sea más hogar

que cualquier cama

en la que haya soñado jamás estar.

@CSKEscribe

Conciencia

Aquí se cuenta con dos y ni eso; se conviernen en esclavos del exceso y yo del verso, muchos que te miran y te venden a la espalda por cuatro monedas. Crees en la amistad, el amor y lo que conlleva su peso. 

Yo no.

Ya crecí, deje la E.S.O. y los fantasmas del pasado me siguen aterrando en cada pollo que se mete mi gente.

El perico mata y deja vivir, ya lo ves tu misma, sigo en el barrio de asfalto y alquitrán. Sigo en Madrid. C'est la vie.

Mueres por lo que te mata y ni aún así se vive tranquilo, vives por lo que te mata lentamente y sólo apilo recuerdos y textos en sigilo.

 

Tu nombre; en mi cuaderno, tu perfume; en el cuello de otro y las lágrimas que nunca derramaste yacen bajo esa mierda que amanece en mi cama cada día que algunos llaman conciencia.

@CSKEscribe

Delante

Siempre estuviste por delante,

maldita sea.

Prohibida y aún así, tentada.

Así somos los hombres,

bajos, altos, feos, guapos.

Pero todos locos.

Locos por una mujer,

que vemos en un papel,

que queremos querer.

Que repetido todo,

joder.

Lejos de todo esto,

te encuentro en la inmensidad.

La que esconden tus piernas,

la misma que busco a tientas.

@CSKEscribe

Que no se pierda

Que no se pierda la costumbre de escribirte mientras miras a otro. De follarte en sueños y despertarme solo. 

Que no se pierda la esperanza de que algún día volverás al anochecer a mi casa en vez de a la tuya porque es en las equivocaciones donde realmente resides tú, porque fuiste fallo, fuiste acierto. 

Todo lo que devoraba mi pecho y quedaba marcado en mi cuello.

Y una vez más, he decidido buscar la fórmula de la perdición que se encuentra en tus caderas, en tus clavículas. Y creeme, aunque no vayas a hacerlo, siempre ha sido buen momento para mandarme a la mierda o a la cama aunque nunca supiste realmente lo mucho que me odiabas y me querías para elegir una de dos.

@CSKEscribe

Vivo, bebo, escribo.

Vivo,

por decir algo.

Porque desde que no estas tú,

ya no sé lo que hago.

Bebo,

por hacer algo.

Porque desde que no soy en ti,

no acepto ser nadie más.

Escribo,

que no estás tan lejos

de mí,

como yo de ti.

@CSKEscribe

                               

Desgaste

He intentado mil veces irme y no volver. He seguido las curvas de tus caderas y me he visto caer. Cubatas. Excesos. Desgaste. Todo en el mismo cuadro, el mismo marco hecho por la misma puta mujer.

 Y me sigo preguntando cómo cojones te sigo queriendo aunque ya sea sólo de vez en cuando. Y es que, que es el amor sino una pregunta retórica con 1000 soluciones distintas y todas erróneas.

Pero como buen humano, erro, fallo y vuelvo. Vuelvo a la escena del crimen y no para cometerlo de nuevo, sino para preguntarme como la poesía puede destrozar y reparar los mismos corazones en una noche y a la mañana siguiente, llenar de culpa y arrepentimiento el colchón donde horas antes sólo había gritos y gemidos.

@CSKEscribe

Dudas y deudas

Cuando uno muerde el polvo tantas veces, se da cuenta de las cosas.

De que da igual que aceleres o frenes,

porque nunca llegaras a tiempo

para verla amanecer.

Y es que las dudas y las deudas 

nos hacen un poco más humanos cada día.

Y yo, antes de conocerla

era sólo una silueta más,

un contorno que difuminaba la espera de una nueva estación

en la que por fin 

no te encuentre en cada falda,

en el que 

no te vea en cada despedida de aeropuerto.

@CSKEscribe

Hasta tú

Como el paso del otoño al invierno.

Nulo.

Como aquel que pide tregua y guerra a la misma mujer. Supongo que la lógica nunca caminará junta al amor ni la locura lejos de una que me llame.

Tontos enamorados y enamoradas por tontos. Hay de todo y de todo demasiado.

Hasta tú, hija de puta, que eres sólo un par de piernas y una falda. Hasta tú, eres demasiado para este caos llamado vida. 

Todos

El brillo de tus ojos en pleno polvo.

Que sí,

que sobre tu cuerpo desnudo 

hay mil poemas también aunque seas la musa de alguien como yo.

Por eso, 

te lo digo hasta cuando estoy cachondo.

Que todos morirán vírgenes excepto los que follen contigo. 

O de ti.

Pegados y sudados. La envidia del resto

y en mi retina,

grabado ese puto momento

en el que en pleno orgasmo

deje de estar muerto,

de vivir en el cementerio para volver a tu espalda y definitivamente,

vivir.

Sin darme cuenta

A veces escribo sin querer,

                           sin darme cuenta.

Otras en cambio, te veo y dejo de ser yo para convertirme en un turista en tu pelo, un viajero en tu regazo.

Pero siempre, acabo cayendo en la cuenta de que tus labios son veneno y veneno serán. 

Que bueno, visto así no parece tan malo pero cuando lo único que te da vida es eso que te mata por dentro te das cuenta de que o estás borracho o enamorado. 

Y créeme, hace tiempo que no sé que es cada cosa.

Corazones mendicantes

Y he decidido no hacerte caso,

pelearme con todos pero no por ti

sino por nosotros.

Que aunque salga mal, 

saldría peor si nos dedicamos

a recortar el pasado en cachos

y repartirlo por corazones mendicantes

y viajes que nunca acaban.

He decidido salir

y perderme hasta encontrarte joder

que de utopías a medianoche

sé un poco ya.

Que avanzabas sin alejarte

y tus pasos eran las señales irrevocables

de que no volverías para desayunar.

Antojo de mujer

He visto a Bukowski en más de una mujer y, joder. 

He visto mil poemas en mil piernas

letras en besos a medias

y fracasos a mitad de la botella de ginebra.

También te he encontrado a ti,

acompañada y siempre sola

porque no hay Dios que te entienda,

y yo soy humano al fin y al cabo.

Escribo y bebo,

¿qué más quieres?

No puede haber más vicio en un cuerpo

que el que hay en el mío

cuando quiere el tuyo.

Tropiezos y caídas,

fuego y maldita ceniza

que quema y duele,

porque recuerda 

al niño que se creyó hombre 

por escribir

a una niña con antojo de mujer.

A contrarreloj

Eh

que yo también sangro,

que los suicidas también vivimos

aunque sea a contrarreloj 

y de espaldas.

Nadie dijo que existías

y todos tenían razón

porque nadie te ha visto como yo(...)

Desnuda

y a la vez cubierta de dudas y miedos

que aún no sé como cojones

fui capaz de borrar. 

Miradas ajenas

Todo empezó de la manera habitual,

cuando menos te lo esperas.

Yo seguía tus pasos

y tú sin saber adónde ibas.

Hasta que nos perdimos,

en otros cuerpos, en otras ciudades

en las que no nos salvamos de nadie.

Ni de nosotros mismos.

Caímos en la mayor de las derrotas,

en miradas ajenas,

resacas rutinarias

y hojas que escupían tus putadas

y mis delirios.

No eran pocas, ni unas ni otros

pero la cosa era echar la culpa al otro en vez de algún que otro polvo.

Tormenta hecha estación

Cuando te conocí no sabia que cojones era la poesía,

sólo escribía en el sudor del cristal

mi número para que alguna falda llamase y me hiciera un poco menos eterna la noche.

Sabía de alcohol y deudas,

de querer a medias y huir a la mínima.

Y ahora,

 la cosa está jodida.

Que me las doy de conocedor de esta literatura

por haberte robado besos y excesos.

Que la tormenta se convirtió en estación,

y desde entonces ando confuso,

entre el dolor y el amor,

que a menudo mezclo con ron.

Y salimos disparados,

pero nos gusta tanto esta mierda

que volvemos a estrellarnos 

sólo para saber una vez más

que será del tú y del yo.

Sangrando en cada coma.

Échame tantos polvos como letras yo te escribo, acabaremos follando más que cualquier obispo.

Ya perdí el tiempo que no sabía que tenía contigo y si, era oro porque brillabas joder y saliste cara. Muy cara.

Y sangraba en cada coma que escribía al ver que era otra pausa más en este constante camino de intermitentes y sin señales. Ni una puta señal.

Ganar contigo y perder. Perder y echarle la culpa al croupier es lo que hay amor. No se sí volverás o sí serás un jamás seguido de una interrogación pero esto es lo que hay. 

Y si vuelves, ya sabes. El tabaco sigue donde siempre pero ten cuidado, debajo está esta letra que nunca tienes que leer.